Desejo

ideal

Aquela, que eu adoro, não é feita

De lírios nem de rosas purpurinas,

Não tem as formas lânguidas, divinas

Da antiga Vênus de cintura estreita…

Não é a Circe, cuja mão suspeita

Compõe filtros mortas entre ruínas,

Nem a Amazona, que se agarra às crinas

Dum corcel e combate satisfeita…

A mim mesmo pergunto, e não atino

Com o nome que se dê a essa visão,

Que ora amostra ora esconde o meu destino…

E como uma miragem que entrevejo,

Ideal, que nasceu na solidão,

Nuvem, sonho impalpável do Desejo…

Antero de Quental